Я не хотел писать что-то о своей первой записи. Потому что видел уже около сотни подобных "первых" сообщений и даже не смею надеяться, что моё сможет как-то выделиться на их фоне. Но не получилось.
Ах, жалкий смертный пал жертвой обыденщины. Ницше бы меня не простил. Утромбовал бы в землю ершиком для унитаза, весело притоптывая пяткой.
Было бы мне полезно прочитать одну книгу? Называется она "13 причин почему". И то единственное, что меня в ней отпугивает, так это старательно обходимая мною тема суицида.
Нет, я давно пережил ту детское чувство сострадания к несчастным самоубийцам, Для меня это вообще не тема. Да и вообще, я, говорят, злой. Но, черт побери, общество говорит, что это сейчас актуально, и в то же время - так далеко от меня. Я-то думал, что в мире не существует книг, темы которых меня могут отпугнуть. Хотя бы потому, что перечитал Поппи Брайт, Паланика и прочей "нечисти", чьи тексты нормальным людям встают завтраком поперек горла. Хотя вообще предпочитаю читать творчество мертвых авторов. Ага. Которые жили лет сто назад, и которых можно оправдать " раньше были времена другие".
Но сюжет-то сам интригует. В любом случае, если уж я решил посвятить блог в проблему моих псевдодушевных/интеллектуальных терзаний, то отложим её до первого "оптимизма". Надо же как-то возвращаться к реальности.
И быту. Суровому быту. Хочу убить кошку одного человека.
А я ведь совсем проникся Шекспиром. Его "Двенадцатая ночь" взвилась каноном, а я-то думал, с чего так популярны "фишки" с гендерной интригой.
Кстати, Кафка и Брэдбери в мягком переплете стоят шестьдесят тысяч рублей. За что? За что мне такое наказание. Я хочу сходить и примерно посчитать, сколько бутылок водки можно купить за две такие книжки, возможно, попробовать написать аналитику.
Я так мал и жалок на своем журналистском поприще, но надо же когда-нибудь начинать. Пускай тема и заезженная, но если в местную газету?
Кстати, в очередной раз плясал под цитаты Уайльда. Обычно я не читаю пьесы, но "Как важно быть серьезным" это вкуснее моих любимых "Черемушек". Черт, готов перечитывать и перечитывать.
Даа, мой фотик вернулся, так что я смогу, наверное, писать о чем-нибудь более вразумительном, чем о своих книжных червях, одного из которых зовут Гамлет.
Ах, жалкий смертный пал жертвой обыденщины. Ницше бы меня не простил. Утромбовал бы в землю ершиком для унитаза, весело притоптывая пяткой.
Было бы мне полезно прочитать одну книгу? Называется она "13 причин почему". И то единственное, что меня в ней отпугивает, так это старательно обходимая мною тема суицида.
Нет, я давно пережил ту детское чувство сострадания к несчастным самоубийцам, Для меня это вообще не тема. Да и вообще, я, говорят, злой. Но, черт побери, общество говорит, что это сейчас актуально, и в то же время - так далеко от меня. Я-то думал, что в мире не существует книг, темы которых меня могут отпугнуть. Хотя бы потому, что перечитал Поппи Брайт, Паланика и прочей "нечисти", чьи тексты нормальным людям встают завтраком поперек горла. Хотя вообще предпочитаю читать творчество мертвых авторов. Ага. Которые жили лет сто назад, и которых можно оправдать " раньше были времена другие".
Но сюжет-то сам интригует. В любом случае, если уж я решил посвятить блог в проблему моих псевдодушевных/интеллектуальных терзаний, то отложим её до первого "оптимизма". Надо же как-то возвращаться к реальности.
И быту. Суровому быту. Хочу убить кошку одного человека.
А я ведь совсем проникся Шекспиром. Его "Двенадцатая ночь" взвилась каноном, а я-то думал, с чего так популярны "фишки" с гендерной интригой.
Кстати, Кафка и Брэдбери в мягком переплете стоят шестьдесят тысяч рублей. За что? За что мне такое наказание. Я хочу сходить и примерно посчитать, сколько бутылок водки можно купить за две такие книжки, возможно, попробовать написать аналитику.
Я так мал и жалок на своем журналистском поприще, но надо же когда-нибудь начинать. Пускай тема и заезженная, но если в местную газету?
Кстати, в очередной раз плясал под цитаты Уайльда. Обычно я не читаю пьесы, но "Как важно быть серьезным" это вкуснее моих любимых "Черемушек". Черт, готов перечитывать и перечитывать.
Даа, мой фотик вернулся, так что я смогу, наверное, писать о чем-нибудь более вразумительном, чем о своих книжных червях, одного из которых зовут Гамлет.
